pequena.

já não se podia mais falar em terrenos baldios. em ruas de uma pequena cidade quando cai a madrugada. de piscina de prédio sem sol, em fim de tarde. de praia em dia chuvoso.
já não se podia falar em nada. das pequenas dores se abrindo em peito e vozes na varanda. dos minúsculos vazios entre a morte e vida dos segundos. das estradas. das certezas, mais certezas da estrada e do tédio de ter lar. da grande supremacia dos demônios de dentro.
já não se pode escrever em prosa. nemmeno em verso. já não se pode pronunciar mais nada. nem mesmo em língua própria. e por mais que se explique e se tente entender, é sempre a dor do texto por acontecer. começar-se-ia assim um romance ou um conto. falta aqui saber, engenho e arte, mas sobretudo há falta de palavras próprias. de autênticas criações. tudo redundante. tudo em angústia e sem entendimento.
tudo falta de paz mesmo nos ventos frescos do fim da tarde. na praia, onde o mar deveria ser infinito e falhou mais uma vez.