sobre a vida de cão e alexandre o'neill.

de alguns detalhes
e demais sensações pequenas
falavas falavas

de mais a mais,
os passos e
nada menos
que os passos.
aonde iríamos?

bateste à porta, ainda ofegante
ainda sem a possível leitura
dos possíveis momentos que
a duras penas celebraste.
mas duramos.
encontramo-nos às cinco da tarde
e pensamos em tempo mensurável
pensamos na inutilidade da vida
na discórdia e no medo
de entregar-se
nos detalhes e detalhes
e falavas


(nunca termina
como se ficássemos sentados
nos bancos das cidades
distraídos, mas a ver
a comoção das palavras
entre fumaças e cigarros
entre as sílabas que jamais identificamos
como sílabas
como a própria vida
passando do outro lado da rua
realizando-se para além
de nossas casas
como a própria vida
inútil vida inútil paisagem
tanto mar tanta estrada
e nós aqui
como a própria vida
e toda a ânsia de fugir
como as nossas aspas
para a irresponsabilidade
de citar o que não é nosso)

como a própria vida
perdemos o ritmo
e o sentido
entendemos alguns segundos
e ignoramos a maior parte deles
sem saber de paz e lar
sem experimentar as forças
e o máximo que podemos fazer
escrevemos sem um fim
atordoamo-nos com as poucas medidas
e angústia e mais angústia
quando morre o tempo
e frio
procuramos mais que tudo
e cremos em vão

(não toda obra
mas quase toda
será assim, tão decisiva
será assim, tão avassaladora
não será de forma alguma
construtiva)